Uma sem nome nas esquinas da vida. Uma pedinte de bares mesquinhos buscando uma alcova para o corpo, um Sinatra para o coração e algum Nietzsche para a mente.
Provocando em cada local o estranhamento como se não soubesse o que provocava um olhar faceiro de menina moleca tentando ser mulher.
Um vinho pra esquentar o coração e o pedaço de papel na mesa fétida. No papel, escrito em rubro batom, uma lembrança do imemorável prazer de um dia ter sido. Nas outras mesas, gargalhadas de entranhamento e um estranhamento qualquer.
Sarjeta mais uma vez, com as faces rubras de desejo e vergonha de não ser o vermelho e sim o azul. O azul de um mar perdido na fase mais sombria de Picasso. Talvez por isso não lembrasse onde estaríam seus olhos.
Ela via com a boca e beijava com o olhar. Mas ninguém a olhava nos olhos.
Enlouqueceu.
Na demência que entorpecia o corpo, se fez mulher. Buscou a felicidade em outros olhos, outras bocas, outros corpos, em outros... Gritou, chorou, amou, riu. Simplesmente riu.
Enfim tornou-se vermelha. Vermelha como uma simples letra escarlate.
Então, ela queimou.
Provocando em cada local o estranhamento como se não soubesse o que provocava um olhar faceiro de menina moleca tentando ser mulher.
Um vinho pra esquentar o coração e o pedaço de papel na mesa fétida. No papel, escrito em rubro batom, uma lembrança do imemorável prazer de um dia ter sido. Nas outras mesas, gargalhadas de entranhamento e um estranhamento qualquer.
Sarjeta mais uma vez, com as faces rubras de desejo e vergonha de não ser o vermelho e sim o azul. O azul de um mar perdido na fase mais sombria de Picasso. Talvez por isso não lembrasse onde estaríam seus olhos.
Ela via com a boca e beijava com o olhar. Mas ninguém a olhava nos olhos.
Enlouqueceu.
Na demência que entorpecia o corpo, se fez mulher. Buscou a felicidade em outros olhos, outras bocas, outros corpos, em outros... Gritou, chorou, amou, riu. Simplesmente riu.
Enfim tornou-se vermelha. Vermelha como uma simples letra escarlate.
Então, ela queimou.
W.A.M.
6 comentários:
Não ter um assunto pré-definido pra começar a escrever, realmente faz fluir as coisas mais loucas. *_*
eu gostei.
FÂnYffer,
Primeiro vou te passar um "carão" por demorar tanto pra passar por aqui e deixar registrado o que você pensa...
Em segundo lugar, lendo esse seu pequeno texto, lembrei dos textos de uma amiga baiana. Na verdade não a conheço pessoalmente, só a conheço pelos seus textos... Mas acredita que agora somos carene e unha? rsrsrsrs
Bem, é um especime de escito que leva a gnte a contruir dois tipos de interpretações ao mesmo tempo, a interpretação do texto como literatura e a interpretaão das imagens que o texto propõe.
É como se tudo fosse se concretizando na minha frente, é um texto que fala mais que as palavras, é um texto que fala com cores, com textura.
Não, isso não é um texto, é um pintura viva, algo do tipo.
Ah, já viu o Traller de "Alice no país das maravilhas" de Tim Burton?
Beijo!
=]
interessante o contexto literário-cotidiano e crônicas breves por aqui. abraço
ela queimou.... nun gostei do final..... até o final tava massa mas como assim ela queimou... ela morreu ?
depois de uma explicação histórica favorável, agora eu entendo...
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